La fiesta terminó

Paloma San Basilio dixit: No insistas más, la fiesta terminó, tú y yo ya no somos tú y yo... 

     No, no pienso hacer un escrito de la melancolía del amor pasado, esténseme todos tranquilos. Cuando digo que la fiesta terminó, lo hago diciendo hora y localización exacta: A las tres y cuarto de la mañana, el último de los amigos de mi hermano salían de mi hogar después de celebrar su 29 cumpleaños. Yo me quedé en casa, no para limpiar, que para eso -espero- contar con mi brother, sino para dormir (he dormido nueve horas y buena falta que me hizo). Aunque en realidad más que ayuda para limpiar casi podíamos llamar a un albañil a que alicate de nuevo toda la cocina de tanta porquería que hay, jajaja.

     La verdad que esto de las fiestas en domicilios particulares son un engorro, aunque yo tengo mucha suerte con mis vecinos, básicamente porque no tengo (supongo que es lo que tiene cuando la gente se compra un piso para especular, que en mi edificio debe haber una vivienda ocupada por planta, y dos vacías, jajaja).

     Así que ayer, como os decía, se celebró el vigésimonoveno (o vigésimonono) cumpleaños de mi hermano, al que invitó no tantos amigos como años cumplía, pero casi. Y a eso de las ocho y media de la tarde, se apuntó un primo mío también, por lo que ya puestos, llamé a Have a nice day para cenar juntos y luego ir también a la fiesta que, al fín y al cabo, era en mi domicilio. En total éramos 27 personas, repartidas entre salón, cocina y terraza, aunque casi toda la actividad se desarrolló en la cocina (tanto es así que hubo quien protestó por no tener una cocina más grande, mientras yo me preguntaba por qué no íbamos a un concurso como aquel mítico "¿Qué apostamos?" de Ramón García y Ana Obregón).

     Mientras mi primo se bebía hasta el agua de los floreros (si los tuviera, que no es el caso) y alguien comentaba que la única diferencia entre mi cocina y un pub era que habia más luz y menos música, Have a nice day maniobraba -con cierta torpeza, para ser francos- contra los envites de un individuo de género masculino al que llamaré "el chico de blanco". Pobre chico de blanco, que estaba borrachito como si a Bob Esponja lo dejamos macerar en una botella de anís. De repente, entre el ruido ambiental, llegaron a mis oídos unos susurros de súplica, de Have a nice day diciéndome "protégeme", pero al final se cogió las de VillaDiego y se marchó en taxi para su casa, apenas un cuarto de hora antes que el resto de la gente. Mi primo insistía en que yo saliera pero yo, que venía de trabajar y surfear, y estaba muy muy muy cansado, me negué. Bueno, por eso y porque me he prometido que no vuelvo a salir desde el episodio de la semana pasada en que me dijeron que era una clásica del ambiente y que estaba más visto que las pesetas (que te diga eso una pieza de museo también tiene su enjundia). Así que equipé a mi primo con el pack "salir por ambiente desconocido", le anoté la dirección de un par de pubs gays, le dí una copia de mis llaves, la dirección de mi casa para que el taxista supiera dónde debería depositarlo, y me fui a la cama.

     A las ocho me levante porque tenía el traje de surf mojado y estaba intentando secarlo a base de calefacción. Mi primo no había llegado. Mi traje seguía chorreando. No sabría decir qué me jodía más. 

     A las doce y media, mi traje seguía empapado. Mi primo seguía sin dar señales de vida. Y yo no sabría decir qué me jodía más. 

     A la una y media mi primo llamó. Estaba a quince kilómetros de Coruña. Entonces pensé que ya sabía qué me cabreaba más. Claro que al menos no había perdido las llaves, yo que ya me veía llamando a un cerrajero para cambiar la cerradura. 

     Finalmente, a las dos y pico llegó mi primo a casa, hablando en francés porque tiene una faringitis del demonio (no voy a preguntarle qué se ha metido dónde, claro que lo mismo de ahí viene el nombre de ciertas prácticas sexuales, se me ocurre pensar). Lo he dejado en mi cama hinchable durmiéndo plácidamente. Yo ahora mismo estoy peleándome con el traje de surf para irme a hacer eso que yo hago y que no puede llamarse surf, pero que se le parece. Por supuesto, con el traje empapado y a siete grados de temperatura del agua. Y ahora sí que tengo claro qué es lo que más me va a joder. XD