Volver a Madrid

     Amo Madrid. 

     Esa ciudad fagocítica, que tan pronto pide a sus ciudadanos que no utilicen su coche por exceso de contaminación como los multa para evitar que se convierta en la meca del orgullo gay de europa, con sus millones de personitas correteando de una punta a la otra y desesperándose eternamente en colas y colas mientras su vida se consume como el humo de un cigarro, esa mole de edificios y de cemento en las aceras, esa urbe de tráfico infinito me ha cautivado desde el primer fín de semana que pasé allí. Pero si algo ha habido que me terminó de conquistar fue, sin duda alguna, la pequeña temporada en la que por motivos laborales tuve que residir allí. 

     Si hay algo que me llama la atención, cada vez que pienso en ella, es la facilidad que allí existe para conocer a gente. Bien es cierto que lo dificil es profundizar en ese conocimiento, pero tampoco aspiré nunca a tanto. Y, bueno, aunque yo nunca he tenido afán de conocer famosos, también está bien tomarse de vez en cuando una copa charlando con Deborah Ombres o con Jaime Cantizano, mientras escapas de Parada que te acosa o te aguantas las ganas de vomitar mientras ves a "mermelada" exhibiéndose en medio de la discoteca. Porque Madrid es la Cibeles y El Prado, son sus musicales de Gran Vía, es El Retiro y el Zoo o la Casa de Campo, pero para un homosexual "de provincias" Madrid es sobre todo y por encima de todo, libertad, y la libertad se llama Chueca.

     Por supuesto a ningún niño le gustaría vivir eternamente en un parque de atracciones, de igual modo que creo que no es sano para mantener la cordura vivir como gay en el gayland español. Pero el día en que salí por primera vez allí, sin conocer a nadie salvo a mi compañera de piso, y terminamos desayunando a las diez de la mañana con otras ocho personas, a carcajada limpia, descubrí lo ilusionante que podía ser aquella ciudad. Fueron tres meses maravillosos, noventa fantásticos días que terminaron con una promesa mental: jamás me olvidaría de tí.

     Pocas son las ocasiones que tengo de volver a tus calles, a pasear por el Botánico o visitar el Reina Sofía, a saludar a algún compañero que se nos ha mudado a vivir allí o simplemente a callejear entre el murmullo de tus acentos de mil partes del mundo. Pero, a veces, consigo reunir dinero y tiempo para escaparme unos días y, sin plan ninguno en mente, simplemente exprimir todo aquello que me puedes dar. La última vez fue un curso de un día, volando la noche anterior, visitando el CaixaForum a las diez de la mañana para, a las doce, comenzar con las clases y salir huyendo, deprisa, deprisa, hacia Barajas para regresar a casa a las doce de la noche. Esta vez, querida megalópolis, tendremos algo más de tiempo para volver a enamorarnos, o eso espero. 

     Si debiera, porque muchas veces me lo he preguntado, escoger un recuerdo, un momento y lugar de los muchos que me diste, creo que sé con cuál me quedaría: Pasear por ese Retiro repleto de barracas el último día de la Feria del Libro aquella tarde en que, recién llegado, me preparaba para un duro curso hace ya algunos años.

     Sé que en apenas diez días, estaré de nuevo suspirando por no haberme quedado a vivir allí. Sé que no me dolerá menos que la primera vez decirte adios. Sé que nuestra historia de amor no tendrá un final como tampoco recuerdo su principio. Pero si algo sé seguro, querido Madrid, es que me postro a tus pies, como el mar besa la arena. Vuelvo a Madrid la semana que viene.